La Primavera que nunca existió (No sonrías, por favor)

Julieta estaba enterrada en el jardín. Las flores ya cubrían el terreno, y las hormigas habían hecho de su hogar la tristeza.

-Creo que me estoy muriendo.

Nadie la escuchó. Estaba en la última fila de aquel teatro de asientos llenos y a la vez vacíos .La gente vacía por dentro que siguió riéndose de la escena que contemplaban. Y otra vez la bomba explotando. Y otra vez tú.

El buzón comenzó a temblar con el movimiento de las piernas que tejían sin parar.  La red cubría aquella casa donde algún día Julieta vivió.

.-De verdad, creo que me estoy muriendo.

Y decía la verdad, pero nadie la escuchó. Las cortinas estaban cerradas y el silencio huía entre ellas. El agua goteaba sin parar y la mañana sangraba. Y Julieta seguía tumbada en la cama, sin querer despertar.

-La próxima vez sonríe al invitado.

¿Pero y si directamente no quería sonreír? ¿Y si no le apetecía? ¿Por qué aquella obligación? ¿Quién obligaba a las aves volar? ¿Quién obligaba a la vida a matar? Quizás el concepto de libertad era erróneo y sus pasos estaban dirigidos por una fuerza inmaterial.

-Desátame las cadenas, por favor.

Aquellas palabras resonaron en la habitación mientras ella miraba el reflejo abstracto en aquel espejo roto. Roto como ella. Roto como su vida. Roto como él. Pero él no existía, por lo menos no en su vida. Se había equivocado de libro, allí la libertad no existía. Y Alicia hacía tiempo que cayó en la madriguera. Nunca la encontraron. Cadáver mojado. Puta libertad.

Las huellas en la arena mojada comenzaban a borrarse. Lo único que podía hacer es seguirlas. Pero Julieta ya estaba perdida, se había adentrado demasiado en las aguas grises de noviembre.

-No escuches a las sirenas, te arrastraran a las rocas.

Julieta nunca las oyó. Solo pudo escuchar el viento crepitar y las olas avanzar sin miedo hacía la costa más cercana. Quería oírlas para poder volar como Ícaro. Si aquella carta hubiera llegado todo sería diferente.

La obra de teatro aún no había acabado y la gente comenzó a marcharse. Cuando uno escucha la verdad huye hacía otro lugar, y en aquella obra había demasiada verdad. Y demasiada mentira. Julieta había oído muy poco, y demasiado a la vez, por eso siguió sentada en la última fila esperando a que las luces se encendieran y poder huir.

La tumba ya había sido cavada hacía tiempo, desde aquel 3 de Abril en el que la carta tenía que llegar. La historia había perdido el sentido y la orquesta había dejado de tocar.

-He dicho que sonrías al invitado.

Romeo nunca encontró la marca del árbol y Julieta se equivocó de frase en la escena final. Quizás fue el invierno que la congeló, o la puta primavera que nunca existió. El caso es que Febrero no pudo hacer otra cosa que despedirse de ella en aquel jardín lleno de alas, como las de Ícaro.  Al final la muerte fue una mentira más de aquel libro incierto.

Busca despeinarte con tus lágrimas

La estancia es larga, angosta y fría, de piedra monumental, maciza.

 La luz entra tartamuda y simbólica.

Piezas de madera compactas, no son cálidas, no son como en casa.

 El silencio inunda cada rincón y tus pasos suenan a quejido.

Miles de ojos te miran desde distintos rincones, capturan tus movimientos sin posicionarse ellos.

 Las gárgolas consiguen ese extraño efecto.

Sal afuera atrapa un barco y capta otro destino.

 No sentirás el vacío, no sentirás la soledad. Nada va a dar tanto miedo como el no tener sentimientos con los que comparar.

Hasta ahora has sido frío y formalismo, paz y conformismo, calor en cautividad y lucha sin honor.

Busca despeinarte con tus lágrimas, calma en tu fuego interno y brinda con las dificultades. 

Notre dame seguirá viva, ella ya no te necesita, desatate, haz de tu desventura tu nueva aventura. 

Encuéntrate.

1,210.40 Km: Sicilia se hunde y la pareja del quinto ha dejado de hablarse.

Donde no hay nubes Sicilia se hunde. El resto del iceberg que ya no se ve, pero que acecha. No soy parte de mí, ni del iceberg, ni de Sicilia.  Quizás solo sea parte de ti. Una fantasía más que acaba en tragedia. Una tragedia comercial,  ¿desde cuándo la tristeza es un producto más de Hollywood? ¿Desde cuándo hay protagonista en la historia?

Habitaciones de hoteles deshechas. Balcones a ninguna parte. Tazas de café que nunca son vaciadas del todo. La costa oeste donde ya no reside nadie. Siempre hay una carta de aviso, pero a veces no somos capaces de admitir las palabras escritas.

Mi obsesión con las diminutas motas de polvo, que brillan bajo la luz como si fueran luciérnagas, y con el lado opuesto de la cama. El despertador de la mañana que ya no suena, porque no hay nadie a quien despertar. Ya no hay caballeros que luchen contra molinos. Ni tumbas doradas donde yacen mariposas con nombres de reyes. Quizás ya no haya emperador, quizás nunca tuve corona, ni reino. Quedan las cornamentas enraizándose en nuestras manos, recordándonos quienes somos y donde quedaron nuestros sueños.

Solo retumban, en el cuarto donde descanso, canciones al revés, para recordarnos el pasado. Un pasado que ya no existe. Los dos amantes del quinto, arropados por el odio del uno hacia el otro. El odio hacia los días que no existen, aquellos que se olvidan a propósito. Horóscopo de nieve, frio en el salón. Suicida en el sexto.

Soy un productor de una historia de decadencia que habla sobre mí y sobre toda la gente que nunca existió en mi vida, aquella que canta. Soy un cadáver en el interior de un pastel de cumpleaños. Una grata sorpresa, una grata decepción. Soy un tragaperras que sonrisas doy y sonrisas quito, vida y desgracia que nunca vomito.  Soy el que observa las fotos enmarcadas que no significan nada. El reflejo de las catedrales en el Sena. El camino que nunca acaba entre todas las Iglesias. El caminante que cruza Vitoria buscando perder. Las ruinas que quedan en nuestras almas. Él que quiere dejar de ser la presa y rio a la vez.

Al final soy aquel que solo podía ver el mundo en sus ojos y que en el mundo podía ver sus ojos. Sicilia se hunde y el mar es demasiado inmenso. Ojalá un “Bienvenido a casa, mi cuerpo es tu hogar y mis costillas tu fortaleza”.  Que aunque los kilómetros  se cuenten con varios ceros, los pasos sean gigantes, y juntas estén nuestras puertas.

La veleta

Tu, tu y tu siempre te repites en mi mente, en mi ser,en lo que escribo.

Tu siempre te repites y acabas entre mis brazos, llevando el deseo a nuevos límites, haciendo que las noches no tengan tiempo y repitiendo te quieros que yo me creo.

Y me los creo a pie juntillas, con las manos atadas y preparada para saltar al océano inmenso.

Saltar al vacío, contigo, se siente seguro como bajar un escalón.

Ya no es necesario volar lo más lejos posible hasta sentirme perdida, tu ya me haces volar hasta lo más alto y es mucho mejor sentirme encontrada y bajo la protección de tus brazos.

Yo siempre seré una veleta, que no puede parar de cambiar de direcciones y tu siempre estarás esperando a que me recupere de mis errores.

Al final te repites en lo que escribo, porque siempre me recibes con los brazos abiertos... Porque para ti estar con una veleta loca es una aventura y no hay mejor elección.

Y con esas palabras saliendo de tu boca, no puedo más que reafirmarse... En ti... En mi... En tus te quieres... Y en mi loco amor